ojos azules, a veces despeinado.

Ya no creo en aquellos amigos que tras besarse piensan que siguen siendo amigos.
Antes lo eran, se miraban a los ojos y había complicidad.
Una complicidad escrita en sus labios y que cruzaba miradas.
Se entendían. A veces trataban de malentenderse con tal de discutir y prender más conversación.
De la chispa y el fuego se encargaban ellos cuando estaban cara a cara, y que casualidad, como en el fútbol, cuerpo a cuerpo.
Antes de aquel beso, se contaban sus historias amorosas, sus desfases e incluso las ganas que tenían de verse (como amigos, claro).
Antes de aquel beso, no sabían que era el amor, ni siquiera saben lo que es ahora; ella lo espera con ganas, pero él, al parecer, es ateo en esa religión.
Lo que si tenían claro es que hubiera lo que hubiera: atracción, deseo, amor...inevitablemente, la amistad era algo secundario.
Pero bueno...si tuviera que definir esa extraña relación podría asegurar que eran como "aquellos amigos que tras besarse piensan que siguen siendo amigos."

ladrillos.

Quizá esperaba con ansia el próximo año, inventándose que era el mejor momento para empezar.

Para empezar con la vida que ya llevaba y apuntar en una libreta propósitos que por falta de tinta no podía tachar. Tal vez en duda dejó eso de enamorarse, y apartó a un lado esos placeres mientras buscaba bombones cual adicta al chocolate. 

Tal vez era adicta a sus rarezas, o quizá un poco rara con sus adicciones. 

A veces se debilitaba tratando de ser fuerte en paredes de ladrillo o se hacía la dura apoyada en las paredes empapeladas de su habitación.

Su vida estaba llena de "quizás", de falsos "te quieros" y de mentiras piadosas fruto de su imaginación. Pero ya no. 

amor.

Así, porque sí, se conocieron. No sé muy bien cuando. Tampoco sé como, pero estaban enamorados.
Magia, eso era lo que les hacía conectarse, como si sus corazones estuvieran riéndose a todas horas.
Olvidando los malos momentos y dando presencia a los buenos, queriéndose como el primer día.
Razonando como si fueran almas gemelas y encajando como si fueran hechos a medida.


* Eran la definición perfecta de la unión de las primeras letras de cada frase.

Querido Manuel,

Tuve la suerte de tenerte a metros cada noche, de tenerte a centímetros cada mañana.

Tuve la suerte de estar entre tus brazos midiendo centímetros y pesando apenas 4 kgs.

Tuve la suerte de jugar con tus sonrisas, de haberte rabiar siempre acabando con carcajadas.

Tuve la suerte de verte dormir; hasta recuerdo que tus ronquidos me producían pesadillas.

El jamón, ya no me sabe igual, créeme. Quizá será porque ya no lo cortas tú.

El solitario se siente aun más solo porque no estás a su lado, ni siquiera al nuestro.

La playa no está igual de bonita desde que no vienes hacia mi con el periódico en la mano.

Los inviernos, ya no me gustan tanto desde que decidiste irte con una sonrisa.

Cada vez que aparece la niebla te recuerdo, todos esos días nublados huelen a humedad y tristeza, y saber...saber saben amargos, como si fuera 12.

Cada vez que llega la primavera te recuerdo, todos esos días los ojos se me llenan de lágrimas, y créeme si te digo que no es por el polen.

Cada vez que aparece el otoño, viene el invierno, y llega la primavera y no, no hay verano; los cacahuetes tampoco saben igual. Quizá será porque ya no los pides tú.

Miro mis manos y me acuerdo de las tuyas; desde que te fuiste, ya no pueden sentirse tan pequeñas.

Miro a los ojos de la abuela y están una vez más acordándose de ti.

Y duele. Duele que en casa siga oliendo a tabaco, porque aunque te extrañe, una vez más, me recuerda a ti.

Juro que, me arrepiento,

soñaría, desearía.

Juro que te necesito, 

rezaría, te perseguiría.

Juro que daría mi vida

o tal vez mi muerte 

por verte volver,

por volver a verte.

TE QUIERO.

María.

Las coincidencias, la misma hora.

Tan lleno, tan vacío,

tanta gente y tanto frío.

Perdone, ¿va a bajar ahora?

No, en la siguiente,

yo pago, usted bebe,

un trago, más no debe.

Perdone, ¿me cobra?

Yo invito la ronda; Dos de calamares,

 dos tintos y agua fría,

una terraza, dos cigarros

y tres años juntos, de propina.

,

Tumbados en las nubes tratábamos de buscar parecidos y figuras a las flores de aquel parque.
Para dormir un café y para despertarnos, una tila y besos para untar.
Donde las palomas y los patos nos daban de comer.
Allí, donde las cebollas lloraban. De felicidad o de tristeza. Sólo ellas lo sabían, pero siempre por nosotros.
Los diarios cada día, al terminar la noche, escribían nuestra historia, tan tuya y a la vez tan mía...
Aquel lugar, donde los millones y confusos planes nos elegían como diversión.
Y así era. De repente, desde la gran pantalla, comiendo palomitas mientras mirábamos a gente extraña que nos observaba de la mismas manera desde rojas butacas.

Todo siempre solos, pero nunca solos del todo.

Donde los árboles tallaban todas y cada una de nuestras sonrisas.
Donde las púas saltaban a la cuerda y las melodías eran creadas por nosotros.
Y así era, en nuestras alarmas ni Sol ni Fa eran las claves.
No sé si era "arte" o "erte",
"odiarte" o "quererte".

Lo único que los dos sabíamos era todo o quizás, nada.

Un año más, ya es costumbre.

Un año más, ya es costumbre. (Los que me conocen saben de que hablo.)

Supongo que es algo normal el echar de menos a alguien, que por mucho que piense que está superado, tus pensamientos no parezcan defender lo mismo.

Me da rabia parecerme pesada a mi misma de tanto mencionarte en pensamientos y de tanto pensarte cuando te mencionan. Pero son cosas del oficio, a las personas que se van sin despedirse se les echa mucho de menos.

Un año más, ya es costumbre. (Los que me conocen saben de que hablo.)

Supongo que es algo normal el discutir con una persona a la que quieres tanto. Día tras día aún sin vernos y no darnos cuenta deseamos saber de nosotras.

Me da rabia parecerme pesada a mi misma de tanto pensar que puede ser posible eso de empezar de cero. Pero son cosas del oficio o bien de la vida y de los tiempos.

Un año más, ya es costumbre. (Los que me conocen saben de que hablo.)

Supongo que es algo normal el no parar de reflexionar sobre tu futuro y sobre el miedo que da enamorarse de las personas, pero como ya dije una vez, lo correcto es enamorarse y desenamorarse si se cree conveniente, para que la siguiente persona que llegue a tu vida sea cuidada como si de un tesoro se tratase.

Un año más, ya es costumbre. Los que me conocen saben que a pesar de todo lo que mi vida ha generado hasta ahora, era necesario, y que sin lugar a dudas, pienso que mi vida es maravillosa.

Llovía, pero ya no.

                                                              Buscaba refugio.

 llueve
   llueve
     llueve
               y no parece que vaya a parar.
llueve
 llueve
    llueve
               y se escucha a la melancolía gotear.
llueve
   llueve
      llueve
               y no parece que vaya a parar.
llueve
   llueve
      llueve
                mientras se encuentran dos gotas llorando de felicidad.

                                                      No necesariamente un cobertizo.

Imperfección. ¿Quién sabe qué?

Dicen que los monstruos aparecen siempre a las doce de la noche, o al menos, casi todos. 

También he oído decir que a veces necesitamos mentirnos a nosotros mismos para sentirnos especiales o queridos en algún momento. 

¿Qué me decís de todas aquellas mentiras piadosas dichas para sentirnos vivos?

No todos estarían dispuestos a dejar atrás lo que creen en un presente para aceptar lo que crearán en un futuro, la mayoría de veces incierto.

Pero, ¿quien sabe qué?

A veces esperamos acciones hechas por personas que nunca llegan, que se fueron o que jamás en un pasado fueron pensadas para ser llevadas a cabo. Pero que más da, a alguien se le ocurrió llamarle espontaneidad.

Tan espontáneamente nacemos como morimos, al igual que nuestras historias. A pesar de nuestros años de vida tendemos a pensar que una historia no es lo suficientemente buena como para ser contada. Pero en verdad, siempre tenemos una historia que contar.

Y esta imperfección a la que describiría humildemente como Duda es la historia de mi vida.

sin llegar a doce preposiciones.

El olor a café,

a tabaco,

a generosidad,

a pastelería a las 6 a.m,

[todo]

Las ganas de abrazar,

de besar,

de trabajar,

de descansar

[me recuerda a ti]

Compartir momentos con,

estar en,

desde las, 

¿hasta las 12? 

                  

[tal vez...]

[Por el momento, todo perfecto.]

Una mente inquieta arrastrando una maleta un tanto pesada,

casi tanto como la caminata que llevó hasta llegar a aquel lugar.

Un lugar en el que la amistad crecía o al menos, en algunos casos, persistía.

Los mejores años, o al menos eso dicen los más medrados.

[Por el momento, todo perfecto.]

Un chico de otra dimensión: simpático y con una apariencia llena de fascinación.

Un interés afable. Digamos que se trataba de uno de esos intereses que te hace querer saber más y más de la persona que tenía en frente, y eso queráis o no molaba.

Durmió lo más rápido posible para volver a  encontrarse con él en el ascensor.

"Guapa."

Cada mañana despertaba con la piel nacarada y su pelo rizado recogido, agitado y un tanto caótico.

Se levantaba con el pie izquierdo siempre, sin quererlo, haciendo del peor día en uno de los mejores días de su vida. El ruido de la cafetera hacía que su desayuno tuviera mejor sabor; el olor a café que sus ojos desprendían.

Cada mañana abría y miraba el álbum con sinceridad, con una mirada que pedía a gritos un regreso que jamás iba a suceder. Recordando cada segundo el día en el que se despertó con el pie derecho. Un día frío, y sí, la temperatura también bajaba de la mano de su autoestima, escalera por escalera. 

Al comenzar la clase de baile perfeccionó y limpió cada paso como si de una competición se tratara, orgullosa de su gran trabajo, volvía sonriente y feliz hasta aquella llamada.

Cada mañana pensaba en aquella imagen de película. Y lo fue, fue su película y ocurría no en colores tan cálidos, tampoco era en blanco y negro aunque así la pintara en su cabeza turbia y embrollada, realizada cerca del río que cada año se desbordaba; su agua casi tan fría como su mano pétrea, apoyada en el pavimento. Su "final no tan feliz" que acabó marcándole toda la vida.

Cada mañana se despertaba sin oír su silbido, sin los croissants que traía para desayunar, sin el secreto de su agua de limón  

                                            

                                             y 

                                                       su "guapa"

                                                                 acompañado de aquel beso con olor a nicotina y menta [...] 

N.B. (nota bene)

Ahora.
Este es el momento.
¿Por qué no dejáis de creer que lo correcto es no enamorarse?
De una flor, de una camiseta, de un corte de pelo, de personas.
¿Tan difícil es creer en los sentimientos de uno mismo? Carpe diem; Al futuro le cuesta llegar una milésima de segundo al presente para convertirse en pasado. Es como el famoso "ciclo del agua" que tanto insistían en enseñarnos cuando éramos pequeños y no llegábamos a la altura de aquella montaña rusa a la que tanto nos hubiese gustado subirnos.
Basta ya de fingir y pensar que sois realistas por no enamoraros de la vida, o incluso de descubriros a vosotros mismos.
Estoy cansada de las críticas sobre cosas, que acaban siendo acciones de las personas que pensaron ser objetivas un día. Me encanta esa gente que cree en lo abstracto. Aquella multitud que estima en abstraer lo concreto y en concretar lo que un día parecía ser sólo eso, abstracción.
¿Por qué no paráis de decir que el amor no existe?¿Acaso algo abstracto ha existido alguna vez? ¿Cuantos sueños existen? Al igual que los sueños el amor se va completando. Te enamoras de una persona dos meses, pero años después, te das cuenta de que el amor por esa persona no era nada comparado con el amor que sientes por la persona que se ha convertido en tu compañera de vida. Digamos que es como esas carreras populares, donde todo el mundo corre por un objetivo; unos se quedan atrás, otros cruzan la meta como si se tratara de atravesar el océano en un día, otros tardan menos que hacer una tostada de mantequilla.
Me gusta pensar que aún existe gente enamorada de cada segundo que pasa sin quedarse estancada en los "qué dirán", en los "qué podrá pasar" y en los "ojalás".

Westminster.

Mil historias contándose,

inesperadamente, 

sin quererlo.

Verbalmente,

 a través de gestos,

 también de besos.

Gente con prisa,

 sin sonrisa,

sonrisas de gente 

sin ninguna prisa.

Mil paradas;

unas al corazón,

 otras abarrotadas

otras muchas, 

llenas de desolación.

Miradas entre turistas enamorados,

enamorados sin pinta de turistas

ciegos enamorados 

a primera vista.

En un metro incomprendido,

sin llegar a entender el porqué 

de tantas idas y venidas.

En un lugar 

donde la música

cuenta toda y cada una de esas

 mil historias desprevenidas.

Me quiere, no me quiere, me quie...

Vivían en el desierto, él buscaba encontrarse. Lógicamente las dunas habían hecho del desierto lo que era, un laberinto de arena sin salida.
Y cuando por fin llegó a casa, sus manos estaban entrelazadas con otras.Cogido de esas manos pasó sus días más duros en el desierto.Ella, sorprendida, le preguntó el porqué la llevó con él nada más mirarse a los ojos, por qué caminó con ella durante días, por qué la besó sin importar el camino que les deparaba, por qué se había enamorado de ella en tan poco tiempo como él le decía sin ningún tipo de explicación.
A lo que él contestó: -Eras una margarita creciendo en medio de un desierto, ¿cómo no me iba a enamorar?

United Kingdom's capital

A huge city hidden whenever

covered with an incredible mist

and as beautiful as ever.

Where love is properly unified

by people that fallen in love 

under a sky full of written birds above.

And do you know Ms Langham?

My soul lives there 

and when I ask my heart if I should go,

then it answers me 'yes'.

Ella soñadora, él un noble sin recursos.

No respondía sus cartas, ni enviaba flores, que tal vez su amada esperaba.
Ella soñadora, él un noble sin recursos. ¿De qué le servía la riqueza sin un corazón rico de cariño, que le cobraba deudas por no haber sido nunca idóneo para amar?
¡Ay de él! No fue capaz.
Ella, ante el desamor, escribía frustrada y decepcionada en los márgenes de sus libros, esperando que volviera con la misma sonrisa, que le hizo tener ganas de saber de su existencia.
Sin darse cuenta, estaba hecha poesía en un movimiento romántico, mientras vivía en un mundo dedicado únicamente al Realismo.

amor intransigente.

En cursiva nos encontramos. Alocadamente, sin esperarlo. Destacando en negrita cada momento y subrayando y tachando mis sueños al mismo ritmo que hablamos de promesas, que ni siquiera cumplimos.
Por mi cumpleaños, una línea de felicitación, y una felicidad sin escribir en millones de líneas.
La palabra "relación" entre comillas, y cada pausa en ella un punto y seguido.
Una larga subordinación, la hipotaxis de un amor, cohesionado, más bien complicado.
Y al redactarlo, como conclusión añadí: "Y sí...fue así. Nos unimos como un dulce diptongo y nos separamos incisivamente como un hiato."

Corazón de madera con capas de pintura.

Y se fue sin cerrar la puerta; dejándola entreabierta por si algún que otro día se le ocurría la maldita idea de volver. Como un tonto cleptómano corría, creyendo haber robado una parte de ella.
Entre sus manos un corazón, que claramente, no era suyo y por lo tanto no le pertenecía.
Era de aquella chica que al igual que su mente desordenada, dejó entre sus cajones, la maqueta de aquel corazón que pintó felizmente con detalle antes de conocerle.

descompasada
asustada
atenta
pensativa
bastante soñadora
vengativa
enamoradiza, tal vez un poco,
orgullosa
a veces, risueña
melomana
juerguista
generosa, a veces, demasiado.

XI.

Jugamos a ser marionetas,
sin rompernos del todo las cuerdas,
hilos deshilachados,
todos mostrados en varios teatros.

Dos marionetas desordenadas,
cuyos filamentos deseaban juntarse hace tiempo,
y así lo hicieron inseguras,
gracias a la atracción toda escrita como un cuento.

Pinturas rotas por derramar lágrimas,
ambas sufrieron,
ambas cayeron,
en el mar de las enamoradas ánimas.

IMPRESCINDIBLE,

¿qué significa realmente?

Posiblemente tumbarte en un sillón lleno de cariño y mimos,

ver películas de amor al lado de alguien,

que cuando te caigas te curen la herida, aunque sientas el alcohol ardiente.

Quizá sea mirar con ojos vidriosos, que alguien te tienda la mano y te asegure que todo va a salir bien.

Jamás sabré lo que es "ser imprescindible para alguien", echo de menos saber su significado experimental, quien te quiere o quien de verdad te querrá...

Estéis donde estéis, permaneced.

Bajaban de un aerostato,
ronroneos dentro de un jarrón,
lleno de maullidos y azulejo,
dividido en dos por un espejo.
Y en frente, otro gato marrón
recién llegado de Ecuador.

Micro destilador.

Un papiro flamante,

con una apariencia remota,

que demostraba infidelidad 

con una actualidad rota.

Preparado el alcohol, 

comenzó a quemarse el antaño,

millones de recuerdos ,

que sin duda, hacían daño.

Un enfriador miedoso,

que en cuanto veía chispa,

se ahogaba sádico en un mar de lágrimas,

con tal de no ver prender la realidad.

Dispuesto el termómetro,

sin superar los 90º,

sin romperse el recipiente,

el amor, se destiló,

gunpowder,

I was missing you when you just didn't exist in my life,
and now, you are existing while you try to disappear.

Ars amandi.

Cuatro años "echados a a perder", el daño de juntarse sintiendo y el sentimiento de separarse eran la fusión perfecta para decir adiós a cuatro bonitos años.

Cuatro años en los que no me arrepiento de nada. Arrepentirse de mi pasado sería perder tiempo del presente y no encontrar un camino despejado para el futuro...

Cuatro melodías desgastaron por primera vez una guitarra nueva, que  había compartido púas y éstas habían tocado dulcemente las deleitosas carcajadas que cantaban al ritmo de lágrimas sin ningún miedo a perder.

Sin embargo, tres veces con ese miedo a perderte no fueron suficientes, que al final una vez más él que decidió irse fuiste tú. Ya dijeron las ciencias adversas, que tres más uno son cuatro y que dos, son multitud.

Cuatro puertas, para poder escoger, y acabaste saliendo por la que ni el más malévolo de los mortales elegiría para castigarme...

"Roma" escrito al revés, eso sí que es una ruina.

¡Qué jodido es esto de creer que no eres adicto a nada!

El estrés no lo quitaba fumando,
lo hacía desaparecer mordiéndose las uñas,
o al menos se desvanecía en intérvalos.

A un ritmo irregular,
como la serie de picos de las montañas más desiguales,
como aquel tiempo que nevaba lluvia,
y llovía nieve.

Le costaba creer que el amor en sí, existía.
Quizá nunca lo había experimentado,
probablemente echaba de menos algo,
algo que no había existido jamás.

¡Qué jodido es esto de no creer en el amor!

Y pasan los días, sin curar esta herida...

Cada día mis sueños se complementan más con despertar en caóticos amaneceres,

en amaneceres capaces de hacer soñar y complementándose al despertar.

Cada noche, las estrellas me cuentan cómo estás y con detalles cambiantes me cuentan tu felicidad,

felicidad dependiente del cambiante estado de ánimo de las estrellas, ¿cómo estarán?

Cada mediodía durante la sobremesa perecedera de los reyes con más gula, 

con más gula que los pobres que piden a los reyes cada mediodía.

Cada tarde, contemplando el atardecer pintado por el "Rococó" artístico que invade el color pastel,

pastel decorado y pintado de rosa como cada atardecer...

A escala 12.

hoy el viento gritaba tu nombre,

con las vocAles velOces y presurOsas.

y en mi M a No un ramo de fLores

cuyos petálos formaban deshojándose

 todas y cada una de las consonantes...

XV.

Tenía frío.

El invierno le consumía.

No era fría, del todo.

La rutina le perseguía.

El dolor dentro.

La nostalgia en el corazón.

El teléfono desconectado.

Tiempo de reflexión.

La tristeza de esta noche, será la madrugada de mañana y las penas del ayer.

Correcto o no, el amor es, no lo que parece ser.

Por desgracia el año no comienza como debería.
Demasiadas ilusiones al comenzar y finalizar el 2015,
aunque me duela, sigo teniendo ilusiones para el 2016, todas ellas matadas
por realidades quizá esperadas.
Pero bueno...es lo que tiene el amor.
Un día te enamoras, te sientes recuperada y aunque pasen meses sigues estancada.
Como aquel pato que olvidó como nadar, que olvidó lo que de verdad era,
un pato.
Como aquel violinista que subió a los tejados y pensó haber conquistado Paris con su melodía,
cuando en verdad, estaba en guerra.
Como nosotros mismos, que confiamos en que hemos encontrado a la persona correcta,
pero en verdad es, eso...
Una persona.